Bertold Brecht : la vie de Galilée

 Oral EAF : questionnaire sur le passage à présenter à l'oral

Berthold Brecht, La vie de Galilée (1938)

Lecture du texte :

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Tableau 8
Dans le palais de l'ambassadeur florentin à Rome, Galilée écoute le petit moine, celui-là même qui lui avait chuchoté à
l'oreille ce qu'avait dit l'astronome papal, après la séance du Collegium Romanum.
Galilée. Parlez, parlez ! L'habit que vous portez vous donne le droit de dire tout ce que vous voulez.
Le petit moine. J'ai étudié la mathématique, monsieur Galilée.
Galilée. Cela pourrait ne pas avoir été inutile si cela vous amenait à reconnaître que deux et deux font de temps en
temps quatre !
Le petit moine. Monsieur Galilée, je n'en dormais plus depuis trois nuits. Je ne savais comment concilier le décret que
j'ai lu et les satellites de Jupiter que j'ai vus. J'ai décidé de dire la messe ce matin tôt, et puis de venir chez vous.
Galilée. Pour me faire savoir que Jupiter n'a pas de satellites ?
Le petit moine. Non. J'ai réussi à pénétrer la sagesse de ce décret. Il m'a révélé quels dangers recèle pour l'humanité
une recherche sans entraves, et j'ai résolu d'abandonner l'astronomie. Pourtant, il m'importe encore de vous soumettre
les mobiles qui peuvent pousser même un astronome à renoncer au développement de certaines théories.
Galilée. Ces mobiles me sont connus, je crois.
Le petit moine. Je comprends votre amertume. Vous songez à certains moyens de pression extraordinaires de l'Église.
Galilée. Nommez-les sans crainte : instruments de torture.
Le petit moine. Mais je voudrais avancer d'autres raisons. Permettez que je parle de moi. J'ai grandi en Campanie, je
suis fils de paysans. Ce sont des gens simples. Ils savent tout de l'olivier, mais pour le reste, bien peu de choses. Alors
que j'observe les phases de Vénus, je me représente mes parents assis avec ma sœur autour du feu, mangeant leur plat de
fromage. Je vois au-dessus d'eux les poutres noircies par la fumée de plusieurs siècles, et je v^ois parfaitement leurs
vieilles mains usées par le travail et la cuiller dans leurs mains. Tout ne va pas bien pour eux et pourtant, un certain
ordre gît, caché, dans leur misère même. Elle a ses différents cycles : allant des grandes lessives à celui de l'impôt en
passant par celui des saisons dans les champs d'oliviers. Il y a de la régularité dans les malheurs qui les frappent. Le dos
de mon père s'est tassé, non pas en une seule fois mais un peu plus à chaque printemps passé dans les champs
d'oliviers ; tout comme les naissances qui ont fait peu à peu de ma mère une créature sans sexe, ont eu lieu à des
intervalles bien précis. La force de traîner, ruisselants de sueur, leurs paniers en haut du chemin pierreux, la force de
mettre au monde des enfants, oui, de manger même, ils la puisent dans le sentiment de permanence et de nécessité que
leur procurent le spectacle de la terre, la vue des arbres qui verdissent à nouveau chaque année, et celle de leur petite
église où l'on écoute le dimanche les textes bibliques. On leur a assuré que l'œil de la divinité est posé sur eux,
scrutateur, oui, presque angoissé, que tout le théâtre du monde est construit autour d'eux afin qu'eux, les agissants,
puissent faire leurs preuves dans leurs rôles grands ou petits. Que diraient les miens s'ils apprenaient de moi qu'ils se
trouvent sur un petit amas de pierres qui, tournant à l'infini dans l'espace vide, se meut autour d'un autre astre, petit
amas parmi beaucoup d'autres, passablement insignifiant de surcroît. A quoi serait encore utile ou bonne alors, une telle
patience, une telle acceptation de leur misère? A quoi serait bonne encore l'Écriture Sainte qui a tout expliqué et tout
justifié comme étant nécessaire, la sueur, la patience, la faim, la soumission et en qui maintenant on trouve tant
d'erreurs? Non, je vois leurs regards s'emplir de crainte, je les vois poser leurs cuillers sur la pierre du foyer, je vois
comme ils se sentent trahis et trompés. Il n'y a donc aucun œil posé sur nous, disent-ils. C'est à nous d'avoir l'œil sur
nous, incultes, vieux et usés comme nous le sommes? Personne ne nous a pourvus d'un autre rôle que celui-ci, terrestre,
pitoyable, sur un astre minuscule, dans la dépendance de tout, autour duquel rien ne tourne ? Il n'y a aucun sens à notre
misère, la faim, c'est bien ne-pas-avoir-mangé, ce n'est pas une mise à l'épreuve ; l'effort, c'est bien se courber et tirer,
pas un mérite. Comprenez-vous alors que je lise dans le décret de la Sainte Congrégation une noble compassion
maternelle, une grande bonté d'âme ?
Galilée. Bonté d'âme ! Sans doute voulez-vous simplement dire qu'il n'y a plus rien à manger, que le vin est bu, que
leurs lèvres se dessèchent, et qu'ils n'ont
plus qu'à baiser la soutane ! Mais pourquoi n'y a-t-il jamais rien? Pourquoi l'ordre dans ce pays est-il seulement l'ordre
d'une huche vide, et la seule nécessité, celle de travailler jusqu'à en mourir? Entre des vignobles chargés de fruits, au
bord des champs de blé ! Vos paysans de Campanie payent les guerres que le vicaire du doux Jésus mène en Espagne et
en Allemagne. Pourquoi met-il la terre au centre de l'univers? Pour que le Saint-Siège puisse être au centre de la terre !
C'est de cela qu'il s'agit. Vous avez raison, il ne s'agit pas des planètes mais des paysans de Campanie. Et ne me parlez
pas de la beauté des phénomènes que l'âge a magnifiés ! Sa-vez-vous comment l'huître margaritifére produit sa perle?
Au cours d'une maladie qui menace sa vie, elle enrobe dans une boule de glaire un corps étranger insupportable, un grain de sable par exemple. Elle en crèverait, presque. Au diable ^a perle, je préfère l'huître saine. Les vertus ne sont pas
liées à la misère, mon cher. Si vos gens étaient prospères et heureux, ils pourraient développer les vertus de la prospérité
et du bonheur. Pour l'heure, ces vertus de gens épuisés proviennent de terres épuisées et je les refuse. Mes nouvelles
pompes à eau peuvent faire plus de miracles que votre ridicule harassement surhumain. « Croissez et multipliez », car
les champs sont stériles et les guerres vous déciment. Dois-je mentir à vos gens ?

Questionnaire sur le passage 

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